Victor beschloß, nicht weiterzumachen. Die Buicks und die Chevrolets gleiten geräuschlos von einem Rand des Kontinents zum anderen, von Norden nach Süden. Victor beschloß, nicht weiterzumachen und auf die Straße zu gehen, als träte er in Streik. Eine lange, über und über blitzende amerikanische Limousine fährt vorbei: „Tu castigo es verme“.
Wäre ich amerikanischer Kapitalist, dann kaufte ich mir einen zwölf Meter langen und drei Meter breiten Wagen der Marke Chevrolet, weiß, mit roten Ledersitzen, ein Kabrio, dessen Verdeck immer geöffnet wäre, damit man hineinsehen kann. Ich würde ihn ausstaffieren mit Springbrunnen, mit Musik, bunten Scheinwerfern, Grünpflanzen und blonden Frauen, ich würde einen schwarzen Fahrer ans Steuer setzen und einen livrierten Lakaien (Mestitze) an jede Tür, und ich würde mich in einer seidene Hängematte legen. Auf jede Seite hätte ich in goldenen Buchstaben schreiben lassen: „Mich zu sehen ist deine Strafe“; und in diesem Auto würde ich die Armutswelt bereisen.
Victor beschloß bei sich selbst, mit allem nicht weiterzumachen, als träte er in Streik, weil er plötzlich begriff, daß er Kind blieb und sogar zur...